Рассказ э шима как дом строили
— Карр! Куда ты, пигалица серая, мелкая да писклявая, лезешь? Ступай прочь!
— В этих кустах Соловушко живёт — золотой носок, серебряное горлышко. Тебе ли ровня?
— Не привелось ещё. Но говорят — так хорош, так пригож! Хоть бы одним глазком глянуть…
— Так глянь. Я и есть Соловушко!
— Здравствуй, Ящерка! Ты почему без хвоста?
— У Щенка в зубах остался.
— Хи-хи! У меня, у Лягушонка, и то хвостик маленький есть. А ты уберечь не могла!
— Здравствуй, Лягушонок! Где же твой хвостик?
— Отсох у меня хвостик…
— Хи-хи! А у меня, у Ящерки, новый вырос!
— Шиповник, просыпаться пора! Уже четыре часа утра, уже светло кругом, уже ранняя птица носок прочищает!
— Я проснулся, Солнышко.
— Цикорий, открой голубые глазки! Уже шесть часов утра, уже туман растаял, уже люди на работу спешат!
— Кульбаба, разверни золотые корзиночки! Уже восемь часов утра, уже роса высохла, уже ребятишки на улицу выбежали!
— Ладно, ещё минуточку — и разверну…
— Козлобородник, довольно спать! Уже десять часов, уже дневная жара настаёт, уже все лентяи глаза продрали!
— Ао-о-у… Ну тебя, Солнце! Дай ещё часок подремать!
— Гляньте, гляньте. Ай, ай! Уж противный опять у какой-то птицы яичко стащил!
— Тиш-ше… Болтуш-шка. Ничего я не стащил… Это яичко не простое, это яичко золотое… Из него ужатки маленькие выводятся!
— Ого, какая дорожка: белая, ровная, прямая… Кто же ездит по ней, кто ходит?
— Кто вы? Никого не вижу.
— Да мы, Муравьи. Это наша дорога, к муравейнику ведёт.
— Ого-го! Как же вы, махонькие, такую дорогу проложили?!
— Артелью, паренёк, артелью. Один Муравей протянул бы дорожку тонкую, как волосиночка. Тыща Муравьёв проторила бы дорожку, как ленточка. А когда тыща тыщ Муравьёв собираются, — выходит дорога такая, что и тебе, Жеребёнку, проскакать не тесно!
На лесной реке, на крутой излучинке Медведь рыбу ловит. Сидит на большом камне, лапу вверх задрал, — ждёт.
Набегают на камень мелкие волны, ныряют в волнах мелкие плотвички. Белёсенькие, вёрткие, с красными глазками.
Вот одна совсем близко подплыла.
Ударил Медведь лапой, — распороли медвежьи когти воду — только брызги по сторонам!
А Плотвичка-то — виль-виль! — и ушла. Не попалась!
Обидно Медведю, а тут ещё насмешники отыскались, дразнятся. Голубой Зимородок на ветке сидит, посмеивается:
— Такой большой, а такую маленькую рыбёшку словить не сумел! Гляди, как рыбачить надо!
Сложил Зимородок крылья, камешком в воду — бульк! — и вот опять уже на ветке сидит, в клюве рыбёшку держит.
— Может, угостить тебя, косолапого?
Рявкнул Медведь от злости, потоптался на камне, опять лапу задрал. Опять ждёт.
Накатывают на камень ленивые волны, плывут мимо камня ленивые голавлики. Лобастенькие, пузатенькие, с чёрными спинками.
Вот один совсем близко подплыл.
Ударил Медведь лапой, — полоснули воду медвежьи когти, — белый бурун закипел!
А Голавлик нырнул поглубже — виль! — и ушёл. Не попался!
Сопит Медведь от обиды, а насмешники не унимаются. Усатая Выдра хихикает на берегу:
— Такой силач, а не мог с рыбёшкой справиться… Гляди, как умеючи ловят!
Скользнула Выдра в воду, погналась за голавликами. Быстро плывёт, изгибается в струях, как змейка. Настигла рыбу, кинулась, цопнула, — и вот уже вылезает на берег с Голавликом в зубах.
— Хочешь, косолапый, тебе рыбий хвостик оставлю?
Рявкнул Медведь, отвернулся в другую сторону. Опять лапу задрал и опять ждёт.
Надвигается на камень большая волна, плывёт мимо камня громадная Щука. Спина — как бревно, зубы — как шилья, на голове мох зеленеет… Страшилище!
Зимородок не хочет за Щукой нырять.
Выдра и не собирается Щуку настигать.
Эта рыбина, чего доброго, сама рыбаков слопает!
Но Медведь лапу свою не опустил. Напротив — еще шибче замахнулся.
Подплыла Щука поближе. Мелькнула медвежья лапа — хвать! — и глазом никто моргнуть не успел, как очутилось страшилище на горячем камне…
А Медведь рычит, похохатывает:
— Кто тут насмешничал, кто меня дразнил? Поучитесь-ка сами рыбку ловить… Вот добыча, так добыча — сам наемся, всех вас накормлю, да ещё сорокам с воронами останется!
Рассказ э шима как дом строили
Автор этой книги живёт на той же лестнице, что и я.
Мы с ним иногда встречаемся в лифте. Естественно, что постепенно познакомились.
«Шим Эдуард Юрьевич».
«А. Это тот самый Шим, который писатель?»
«Да, а ваша фамилия как?»
«Образцов Сергей Владимирович».
«А. Это вы тот самый Образцов, который руководит кукольным театром?»
С того дня стали здороваться; потом я пригласил Эдуарда Юрьевича на премьеру, а он мне дал прочитать свою, ещё не напечатанную рукопись. Я прочёл, и мне захотелось написать к этой будущей книжке предисловие.
Шим спросил издательство. Там сказали: хорошо, пусть пишет.
За окном зима. Ветви деревьев окантованы пушистыми колбасками снега. На перилах балкона две кормушки. Одна похожа на круглый домик с такой же круглой терраской. Она с просяным зерном. Другая — как маленькая металлическая авоська. В ней обрезки сала.
Около качающегося домика всё время вертятся суматошные полевые воробьи, а иногда, откуда ни возьмись, появляется поползень. С двух концов одинаковый, как веретено. Не поймёшь, где голова, где хвост. Везде остро.
К металлической авоське прилетают синицы — московки, гаечки, лазоревки; повисают на авоське спиной вниз и клюют сало. Пугаются друг друга, улетают, возвращаются и опять виснут. Мешают мне писать, потому что всё время интересно на них смотреть.
Под столом, у меня в ногах, свернулась бубликом приблудная собачонка по имени Лизавета. У неё голова похожа на лисью. Удивительная собачонка; как я без неё жил до сих пор, даже непонятно.
На столе рукопись Шима.
Вот опять синица прилетела. Голову набок, на меня поглядывает. И мне начинает казаться, что то ли мои синицы да воробьи из рукописи на балкон вылетели, то ли они прямо с балкона в рукопись влетели.
Замечательное дело писатель Шим делает, неоценимое. Раскрывает детские глаза и души.
Мне бы очень хотелось, чтобы матери, отцы, дедушки, бабушки, дяди и тёти, старшие сёстры и братья — одним словом, все, кто будет читать эту книжечку детям, поняли бы, как важно всё, что в ней написано.
Пусть в рассказике всего десять строчек. Всё равно важно. Потому что каждая строчка — это зерно, падающее в сердце ребёнка.
Ребёнок родится, человек создаётся.
Создаётся с первого дня всем тем, что его окружает, Материнскими руками, запахом молока, синевой неба, громом, дождём, детскими голосами.
Человек воспитывается — и вовсе не только родителями и школой, а всем, буквально всем тем, что он воспринимает. И самое главное — приучить ребёнка видеть, чувствовать и любить всё живое.
Только так может вырасти в его сердце доброта.
Только так возникнет и разовьётся в нём любознательность — мать всякой науки.
Только так может развиться эмоция, взволнованность — мать всякого таланта.
Пусть полюбит ребёнок шимовскую козу Матрёну, хоть она и обглодала веники.
Пусть поймёт он, что нельзя мучить жука, привязывая его на ниточку, даже если это вредный жук.
Пусть полюбит угадывать весну по запаху земли.
Пусть узнает, как растёт под снегом хлеб — тот самый, который даёт ему к обеду мама.
Пусть полюбит жизнь.
Настоящую подробную жизнь, в которой самое маленькое так же прекрасно и так же удивительно, как и самое большое.
Пусть станет счастливым оттого, что он научился и видеть, и чувствовать.
Мой отец уехал работать в колхоз. Мама сказала:
— Когда запахнет весной, мы тоже поедем.
А я и не знаю, чем пахнет весна. Не запомнил с прошлого года.
Вот стало солнышко пригревать, сосульки плачут на крышах. Небо высокое и голубое.
— Нет, — отвечает мама. — Весна только ещё улыбнулась. Рано!
Вот уже снег сделался грязный, забулькали ручьи на дорогах. Воробьи трещат целыми днями. Откроем форточку — на улице шум весенний.
— Heт отвечает мама. — Весна ещё только голос подаёт. Рано!
Наконец растаял в городе почти весь снег. Уже тепло. На перекрёстке весенними цветами торгуют.
Мама купила букетик подснежников. Они синенькие такие, на коротких ножках. Их не срезали даже, а выдёргивали из земли прямо с луковками и корешками.
Мама понюхала подснежники и говорит:
— Вот теперь настоящей весной запахло. Пора ехать!
Я тоже понюхал. Оказалось, пахнут подснежники совсем не цветами. И не зелёной травой да листьями.
Обыкновенной землёй пахнет весна.
Сначала мы ехали на поезде, потом — в лобастом новеньком автобусе.
Я забрался на переднее сиденье, смотрю в окошко. Всё жду, когда наша деревня покажется.
— Её издалека заметишь!
Но пока не видать деревни. Дорога тянется полями. А поля ещё чёрные, пустые, и везде на них тракторы работают.
Ползёт трактор, а за ним остаются ровные-ровные борозды, словно земля гребешком расчёсана. Я подумал: вот почему настоящая весна пахнет землёй! Потому, что ещё не оделась земля. Только проснулась да причёсывается.
Вдруг далеко, на краю чёрных полей, что-то забелело. Как будто облако спустилось на землю.
Подъехали мы поближе, и я увидел, что это берёзы. Их много, и растут они дружно, широким кругом. Будто хоровод вести собрались.
— Ну, видишь? — спрашивает мама.Чего?
— Да нашу деревню. Во-он, на горке. Издалека светится!
Вот мне смешно стало!
Ищу, ищу свою деревню, а она за берёзами спряталась.
Зелёные ростки, одинаковые, как родные братцы, кустиками, кустиками торчат. Когда же они успели вырасти?
Мама объясняет: это озимый хлеб. Его под зиму сеяли, прошлой осенью.
Зёрна успели до холодов проклюнуться, прорасти и поднять над землёй кустики нежных зелёных листьев.
Потом их снегом закрыло. И уснули они до поры до времени. Над полем вьюги свистели, морозы студили землю.
Зябко ему было под снегом, темно. И долго-долго зима не кончалась.
Но дотерпел хлеб, дождался весны. И как только она пришла, сразу ожил, сразу начал расти. Не пропустил первое тепло, не замешкался.
Тянется к солнышку, старается!
Идут люди весёлым зелёным полем, глянут по сторонам, улыбнутся:
— До чего хлеб хорош!
Встретился с моей бабушкой колхозный бригадир:
— Я посоветоваться хотел, Анна Степановна. Не пора ли раннюю свёклу сеять?
— Вечером тебе скажу, — отвечает бабушка. — Я ещё в лес не ходила, не знаю.
— Понятно, — говорит бригадир.
А мне ничего не понятно. Ни капельки. Зачем идти в лес, чтобы узнавать про свёклу? И кого там расспрашивать?
— Деревья расспрашивать, — объясняет бабушка. — Цветы расспрашивать, травы. Они скажут, ранняя нынче весна или поздняя. Знак подадут, когда сеять свёклу, когда огурцы.
— Да они разные бывают, знаки. Вот, — говорит бабушка,— свёклу мы посеем, когда на опушках осина зацветёт. Это лучший срок. А почему? Да потому, что каждому овощу своё время. Свёкла любит не шибко холодную землю и не шибко нагретую. А такая земля бывает как раз в те дни, когда осина цветёт. Развесит осина серёжки, и это нам, огородникам, знак: «Сейте раннюю свёклу!»
Рассказ э шима как дом строили
Немножко об авторе
Вы когда-нибудь видели, как цветёт скромный гусиный лук? Подглядели, как милая певунья славка кормит своих птенцов? Вы когда-нибудь слышали, как звенит тишина в лесу, какими звуками полна луговая трава? Каждый из вас смотрит, но умеет ли видеть? Каждый слышит, но умеет ли слушать? И как же много потеряет тот, кто не подглядел и не подслушал, как чудесно, трогательно, забавно, трудно живёт удивительный мир лесов, полей, озёр и болот. Как удивительно красивы вырезные листья клёна или сверкающие на солнце ледяные сосульки.
А вы понимаете язык зверей и птиц? Сумеете помочь тем, кто попал в беду? Сможете защитить малого и слабого? А ведь это надо уметь каждому человеку, чтобы стать добрым защитником и бережливым хозяином родной природы. И не только для этого. Разве красота пробуждающейся весны, золотого лета, плодоносной осени, снежной зимы не стоит того, чтобы её почувствовать, увидеть широко открытыми глазами и услышать насторожёнными ушами!
Кто же научит вас видеть и слушать, понимать лесные разговоры? Кто переведёт вам язык зверей и птиц на человеческий язык? И есть ли такие переводчики? На ваше счастье — есть. Старшие из них — Михаил Пришвин и Виталий Бианки. Вы, наверное, читали их рассказы и сказки о природе. Но есть и другие, те, кого можно считать продолжателями, подхватившими волшебное слово старших. И среди них тот, чьи рассказы и сказки собраны в этой книге, Эдуард Шим.
Двадцать лет назад вышла его первая книжка о природе «Лето, на Корбе». С тех пор писатель становится вашим добрым рассказчиком и другом. Он пишет книги, которые помогают людям лучше видеть и лучше слышать, которые передают другим радость узнавания и понимания природы, радость какую он испытывает сам. Вот сборники рассказов — «Неслышные голоса», «Следы на воде», «Лесные разговоры». И вот эта книга рассказов и сказок. Они написаны, и это сразу чувствуется, человеком, влюблённым в красоту родных лесов и полей. У него приметливый взгляд и терпеливое внимание. Он умеет видеть скрытое и любит разгадывать загадки природы.
А когда станете постарше, — писатель придёт к вам с другими своими книгами. Он познакомит читателей с разными интересными людьми, их судьбами, характерами, встречами, делами («Мальчик в лесу», «Ваня песенки поёт»), И ещё, и это очень важно, он умеет увидеть и передать радость человеческого труда.
Прочитайте его «Деревянную книгу», и она откроет вам двери в мир, где действуют умные руки, умеющие делать настоящие вещи. И каждая страница — маленький гимн труду. Да и в тех рассказах, которые вы прочтёте в его книгах, счастье познания природы всегда сочетается хоть с крохотной, но обязательно кому-то нужной работой. У него у самого умелые руки, — он и писатель, и садовод, и столяр-краснодеревщик, и токарь, и слесарь. Поэтому и во многих рассказах своих он так влюблённо говорит не только о родной природе, но и о тех, кто умелыми руками помогает украшению нашей земли. Даже если это совсем маленькая и скромная работа.
И если, прочитав эти его рассказы, вам самим захочется побольше увидеть и услышать, испытать радость открытия и что-то самому сделать на радость другу, — добрый вам путь!
Шёл я из школы домой. Ранней весной это было. Погода ненастная. С утра моросит дождь — надоедливый, одинаковый. Водопроводный какой-то. Распустил все дороги, из тропинок ручьи понаделал. Идти неловко, — ноги разъезжаются.
От школы до деревни — полтора километра. Пока я полпути прошёл, промок до карманов.
Дорога вдоль лесной опушки проложена. Вошёл я под деревья, а тут ещё хуже. Со всех ветвей капает, течёт, льётся. Струйка с берёзовой ветки мне за шиворот угодила.
Разозлился я. Мимоходом хлопнул берёзку кулаком.
— Ишь, — говорю, — расхныкалась!
Тряхнула берёзка ветками, окатила меня водой, как из лейки.
Охнул я от обиды. Стукнул ещё разок.
Ещё раз меня окатило.
Чуть я не заплакал.
Иду, злюсь, и до того мне противными кажутся и серое скучное небо, и хлябкая дорога, и мокрые деревья, что хоть не гляди. Скорей бы до дому добежать, что ли.
И тут я вспомнил, как из этого же самого места мне однажды уходить не хотелось. На охоте это было. В первый раз меня тогда со взрослыми взяли. И первый выстрел мой был вот здесь, около опушки.
Вспомнил я, как все мы — охотники — шли цепью и ждали, когда спереди или сбоку крикнут: «Береги!»
Это особенное слово такое, охотничье. Означает оно, что показался зверь, бежит на стрелков.
Как услышишь это слово, так уж и точно — береги. Береги всякий шорох, всякое движенье вокруг. Лови их, не пропускай. Уши напряги, глаза напряги, даже носом чуй!
Вот что по-охотничьи значит «береги!».
Хорошее слово. Сторожкое.
До того забылся я, что вдруг слышу это слово наяву. Близко так раздалось:
Может, это я сам сказал, а может, — почудилось.
Но «береги!» есть «береги!»
Навострились у меня уши, глаза сразу стали приглядистее.
Вижу — при дороге стоит старая ель. Нижние лапы у неё шатром висят. Сухой пригорушек под этим шатром, и даже кажется, что струится там тёплый воздух.
Вот тебе и дом — от непогоды схорониться.
Залез я под плотные лапы, сел, сумку положил. И сразу не стало для меня дождя и серого неба. Тепло, сухо.
И тогда я сам уже во второй раз говорю:
Пригляделся к деревьям. Вижу — не плачут они, а умываются. Ветки от дождя — блестящие, распаренные, словно из бани. И каждая ветка подчёркнута светлой цепочкой капелек. Будто вспотела.
А на земле, под деревьями, движутся прошлогодние бурые листья. Они движутся едва заметно, бесшумно, но упорно, как заведённые. С пригорков сползают в низинки, в ямы, и там оседают и прижимаются к земле.
А на пригорках распрямляются стебельки первой травы. Распрямляются и скидывают с себя цепкие старые листья…
Тайная работа идёт в лесу. Моется он, чистится, готовится надеть весенний наряд.
Рассмотрел я это и в третий раз говорю:
Качнулась впереди ветка. Желудёвого цвета пятнышко мелькнуло. Белка!
Вылетела на еловый сук — батюшки! — такая-то растрёпанная, мокрохвостая, сердитая… И будто в скакалочку заиграла: подпрыгивает на суку, старается, хвостом трясёт, а сама — ни с места.
Что за фокусы, растрёпа? Отряхиваешься, что ли?
Ухнула вниз и пропала в хвое.
Поглядел я на землю.
Бегучий крохотный ручеёк звенит у пригорка. Вдруг на берегу ручейка земля вспучилась, разверзлась. Вылезли на белый свет две ладошки и розовый пятачок. Вот тебе на! — крот явился.
Захлюпал по воде, перебрался на другой берег и опять в землю нырнул. Дрыгнул хвостиком — только его и видели.
Тоже фокусник. Где нырять полагается, он пешком топает. А где все пешком ходят, там ныряет. Видать, — не захотел под ручейком подземный ход прокладывать. Наверно, земля там сырая, липкая. Завязнешь ещё.
На голову мне хвоя посыпалась. Раздвинул я ветви, глянул.
Качаются наверху лапы в красных штанишках. Это дятловы! Уцепился дятел за шишку и повис на носу. Так и висит. Подрыгивает.
Это он шишку так отрывает.
Шишка оборвалась, захлопали крылья — фррр! — умчался носастый. А передо мной — новое зрелище.
На кустик можжевельника, на колкие веточки опустилась весёлая стайка…
Не стану-ка я вам дальше рассказывать, что повидал в лесу тем дождливым и скучным днём. Интереснее вам самим поглядеть.
Рассказ э шима как дом строили
© Оформление, вступительная статья. ООО «Издательская Группа «Азбука-Аттикус», 2016
«Хочешь, я превращу тебя в великана?»
Одна из книг Эдуарда Шима начинается с обращения к читателю: «Хочешь, я превращу тебя в великана? Мы пойдём с тобой на опушку, и нагнёмся, и раздвинем руками траву. Смотри, смотри… Вот этот стебелёк с двумя листочками – это берёза. Настоящая берёза, только отроду ей один год. А неподалёку топорщатся крохотные иголочки, почти паутинки. Это сосна. Тоже самая настоящая. Вот рядом с этими деревьями ты превратишься в великана. Ты можешь сломать сосну одним пальцем. Ты можешь наступить на берёзу, и от неё ничего не останется… Но ты встаёшь и осторожно перешагиваешь через деревья. Ты – добрый великан».
Эта мысль – главная в творчестве Эдуарда Шима, в основном писавшего о взаимоотношениях человека и природы.
Эдуард Юрьевич Шим (1930–2006, настоящая фамилия – Шмидт) был автором взрослых рассказов и повестей, пьес, киносценариев, текстов песен, но самую большую известность принесли ему многочисленные детские книги, которые постоянно переиздавались и переиздаются. Эдуард Шим – ленинградец. Во время войны его эвакуировали, и вырос он в детском доме, с 16 лет трудился – был столяром, садоводом, токарем, шофёром… Вернувшись в родной город, учился в художественно-архитектурном училище, работал в конструкторском бюро, служил в армии. Шим начал печататься в 1949-м, будучи совсем молодым.
В книгах о природе он передавал детям свой опыт и воспитывал стремление к познанию. Он писал о том, что природа – наш общий дом, в котором надо учиться жить, который надо беречь. Природа помогала человеку выживать, давая всё, что ему нужно, а человек в течение многих веков воевал с ней. И постепенно, вообразив себя повелителем природы, стал безжалостно её уничтожать, отнимая всё больше и больше и нанося ей невосполнимый урон. Человек вознёсся и возгордился, но природа беспощадно мстит за глупость и жестокость. Вот и получилось, что первая часть знаменитого изречения И. В. Мичурина, русского биолога и селекционера, «Мы не можем ждать милостей от природы…» стала пророческой. Действительно, какие уж милости…
А ведь начинается всё с малого: в рассказе «Жук на ниточке» мальчишки ловят всем известных весенних вредителей – майских жуков – и складывают в ведро. А один из них, забавы ради, взял жука и привязал на ниточку.
«…Крутится жук на ниточке. Мы хохочем, нам весело.
Вдруг дедушка как крикнет:
– Сейчас же бросьте! Нашли забаву!
Мальчишка, который жука привязал, даже обиделся.
– Это же вредитель, – говорит.
– Знаю, что вредитель!
– Мне, – отвечает дедушка, – тебя жалко!
– Тебя, хоть ты не жук, а человек.
– Чего же меня жалеть, если я человек?
– А разве будет хороший человек кого-нибудь мучить для забавы? Даже таких вот жуков. Даже вредителей. »
Природу надо любить, и не только потому, что она прекрасна, полна тайн, которые интересно открывать, удивительна в своём разнообразии, но и потому, что это обязательно для хорошего человека.
Эдуард Шим помогает читателям увидеть жизнь природы и её обитателей вблизи, он словно понимает язык зверей и птиц и просто переводит для нас истории, рассказанные самими героями. И они превращаются в сказку. Для произведений Шима придумали новое определение: «сказки-несказки», потому что в них достоверность и точность сочетаются с фантазией.
О приключениях Ужа, Лягушки, Зайца, Петуха, Рыси, Глухаря, Выдры, Дятла, Медведя и многих других животных рассказывает писатель. И в каждой истории читатель почерпнёт какую-нибудь мудрость.
Вот Воробей, улетевший из города на поиски лучшего дома и лучшей доли, поскитавшись по окрестностям и помучившись изрядно, понял, что дома лучше. Писатель открывает поэзию природы и радость общения с ней. Он не только озадачивает читателя серьёзными вопросами, но и веселит его своими неожиданными, остроумными наблюдениями.
Вот пролился на землю Дождик («Слепой Дождик») и увидел, что кто-то рад его живительной влаге, а кто-то очень недоволен. Радовались Водомерки, Лилейник и маленькие дети, а сетовали Люпинусы, Помидоры и люди, которые боялись, что он помешает им убирать сено. «…А тут между туч выглянуло ясное солнышко. Оно так заблестело, засияло, что Дождик сразу ослеп.
Ведь всегда при солнце Дождик становится слепым…
И он уже теперь не мог выбирать дороги и пошёл по земле просто наугад. И больше на него никто не сердился. Все понимали, что если Дождик пришёл не вовремя, то сделал это он нечаянно».
Похоже, люди наконец начинают осознавать, что их будущее зависит от сотрудничества с природой, начинают у неё учиться – уже очень много научных открытий сделано на основе изучения природы. Человек – один из обитателей Земли, и на ней он не командир, он – один из её детей. Писатели-природоведы, в том числе Эдуард Шим, знают об этом давно.
Шёл я из школы домой. Ранней весной это было. Погода ненастная. С утра моросит дождь – надоедливый, одинаковый. Водопроводный какой-то. Распустил все дороги, из тропинок ручьи понаделал. Идти неловко – ноги разъезжаются. От школы до деревни – полтора километра. Пока я полпути прошёл, промок до карманов.
Дорога вдоль лесной опушки проложена. Вошёл я под деревья, а тут ещё хуже. Со всех ветвей капает, течёт, льётся. Струйка с берёзовой ветки мне за шиворот угодила.
Разозлился я. Мимоходом хлопнул берёзку кулаком.
– Ишь, – говорю, – расхныкалась!
Тряхнула берёзка ветками, окатила меня водой, как из лейки.
Охнул я от обиды. Стукнул ещё разок.
Ещё раз меня окатило.
Чуть я не заплакал.
Иду, злюсь, и до того мне противными кажутся и серое скучное небо, и хлябкая дорога, и мокрые деревья, что хоть не гляди. Скорей бы до дому добежать, что ли.
И тут я вспомнил, как из этого же самого места мне однажды уходить не хотелось. На охоте это было. В первый раз меня тогда со взрослыми взяли. И первый выстрел мой был вот здесь, около опушки.
Вспомнил я, как все мы – охотники – шли цепью и ждали, когда спереди или сбоку крикнут: «Береги!»
Это особенное слово такое, охотничье. Означает оно, что показался зверь, бежит на стрелков.
Как услышишь это слово, так уж и точно – береги. Береги всякий шорох, всякое движенье вокруг. Лови их, не пропускай. Уши напряги, глаза напряги, даже носом чуй!
Вот что по-охотничьи значит «береги».
Хорошее слово. Сторожкое.
До того забылся я, что вдруг слышу это слово наяву. Близко так раздалось:
Может, это я сам сказал, а может, – почудилось.
Но «береги!» есть «береги!».
Навострились у меня уши, глаза сразу стали приглядистее.
Вижу – при дороге стоит старая ель. Нижние лапы у неё шатром висят. Сухой пригорушек под этим шатром, и даже кажется, что струится там тёплый воздух.
Вот тебе и дом – от непогоды схорониться.
Залез я под плотные лапы, сел, сумку положил. И сразу не стало для меня дождя и серого неба. Тепло, сухо.
И тогда я сам уже во второй раз говорю:
Пригляделся к деревьям. Вижу – не плачут они, а умываются. Ветки от дождя – блестящие, распаренные, словно из бани. И каждая ветка подчёркнута светлой цепочкой капелек. Будто вспотела.
А на земле, под деревьями, движутся прошлогодние бурые листья. Они движутся едва заметно, бесшумно, но упорно, как заведённые. С пригорков сползают в низинки, в ямы, и там оседают и прижимаются к земле.
