Рассказ о книге виноваты звезды на английском
Late in the winter of my seventeenth year, my mother decided I was depressed, presumably because I rarely left the house, spent quite a lot of time in bed, read the same book over and over, ate infrequently, and devoted quite a bit of my abundant free time to thinking about death.
Whenever you read a cancer booklet or website or whatever, they always list depression among the side effects of cancer. But, in fact, depression is not a side effect of cancer. Depression is a side effect of dying. (Cancer is also a side effect of dying. Almost everything is, really. ) But my mom believed I required treatment, so she took me to see my Regular Doctor Jim, who agreed that I was veritably swimming in a paralyzing and totally clinical depression, and that therefore my meds should be adjusted and also I should attend a weekly Support Group.
This Support Group featured a rotating cast of characters in various states of tumor-driven unwellness. Why did the cast rotate? A side effect of dying.
The Support Group, of course, was depressing as hell. It met every Wednesday in the basement of a stone-walled Episcopal church shaped like a cross. We all sat in a circle right in the middle of the cross, where the two boards would have met, where the heart of Jesus would have been.
I noticed this because Patrick, the Support Group Leader and only person over eighteen in the room, talked about the heart of Jesus every freaking meeting, all about how we, as young cancer survivors, were sitting right in Christ’s very sacred heart and whatever.
So here’s how it went in God’s heart: The six or seven or ten of us walked/wheeled in, grazed at a decrepit selection of cookies and lemonade, sat down in the Circle of Trust, and listened to Patrick recount for the thousandth time his depressingly miserable life story—how he had cancer in his balls and they thought he was going to die but he didn’t die and now here he is, a full-grown adult in a church basement in the 137th nicest city in America, divorced, addicted to video games, mostly friendless, eking out a meager living by exploiting his cancertastic past, slowly working his way toward a master’s degree that will not improve his career prospects, waiting, as we all do, for the sword of Damocles to give him the relief that he escaped lo those many years ago when cancer took both of his nuts but spared what only the most generous soul would call his life.
AND YOU TOO MIGHT BE SO LUCKY!
Then we introduced ourselves: Name. Age. Diagnosis. And how we’re doing today. I’m Hazel, I’d say when they’d get to me. Sixteen. Thyroid originally but with an impressive and long-settled satellite colony in my lungs. And I’m doing okay.
Once we got around the circle, Patrick always asked if anyone wanted to share. And then began the circle jerk of support: everyone talking about fighting and battling and winning and shrinking and scanning. To be fair to Patrick, he let us talk about dying, too. But most of them weren’t dying. Most would live into adulthood, as Patrick had.
The only redeeming facet of Support Group was this kid named Isaac, a long-faced, skinny guy with straight blond hair swept over one eye.
And his eyes were the problem. He had some fantastically improbable eye cancer. One eye had been cut out when he was a kid, and now he wore the kind of thick glasses that made his eyes (both the real one and the glass one) preternaturally huge, like his whole head was basically just this fake eye and this real eye staring at you. From what I could gather on the rare occasions when Isaac shared with the group, a recurrence had placed his remaining eye in mortal peril.
Isaac and I communicated almost exclusively through sighs. Each time someone discussed anticancer diets or snorting ground-up shark fin or whatever, he’d glance over at me and sigh ever so slightly. I’d shake my head microscopically and exhale in response.
So Support Group blew, and after a few weeks, I grew to be rather kicking-and-screaming about the whole affair. In fact, on the Wednesday I made the acquaintance of Augustus Waters, I tried my level best to get out of Support Group while sitting on the couch with my mom in the third leg of a twelve-hour marathon of the previous season’s America’s Next Top Model, which admittedly I had already seen, but still.
Me: “I refuse to attend Support Group. ”
Mom: “One of the symptoms of depression is disinterest in activities. ”
Me: “Please just let me watch America’s Next Top Model. It’s an activity. ”
Mom: “Television is a passivity. ”
Mom: “Hazel, you’re a teenager. You’re not a little kid anymore. You need to make friends, get out of the house, and live your life. ”
Me: “If you want me to be a teenager, don’t send me to Support Group. Buy me a fake ID so I can go to clubs, drink vodka, and take pot. ”
Mom: “You don’t take pot, for starters. ”
Me: “See, that’s the kind of thing I’d know if you got me a fake ID. ”
Mom: “You’re going to Support Group. ”
Mom: “Hazel, you deserve a life. ”
That shut me up, although I failed to see how attendance at Support Group met the definition of life. Still, I agreed to go—after negotiating the right to record the 1. 5 episodes of ANTM I’d be missing.
I went to Support Group for the same reason that I’d once allowed nurses with a mere eighteen months of graduate education to poison me with exotically named chemicals: I wanted to make my parents happy. There is only one thing in this world shittier than biting it from cancer when you’re sixteen, and that’s having a kid who bites it from cancer.
Mom pulled into the circular driveway behind the church at 4:56. I pretended to fiddle with my oxygen tank for a second just to kill time.
“Do you want me to carry it in for you?”
“No, it’s fine,” I said. The cylindrical green tank only weighed a few pounds, and I had this little steel cart to wheel it around behind me. It delivered two liters of oxygen to me each minute through a cannula, a transparent tube that split just beneath my neck, wrapped behind my ears, and then reunited in my nostrils. The contraption was necessary because my lungs sucked at being lungs.
“I love you,” she said as I got out.
“You too, Mom. See you at six. ”
“Make friends!” she said through the rolled-down window as I walked away.
I didn’t want to take the elevator because taking the elevator is a Last Days kind of activity at Support Group, so I took the stairs. I grabbed a cookie and poured some lemonade into a Dixie cup and then turned around.
A boy was staring at me.
I was quite sure I’d never seen him before. Long and leanly muscular, he dwarfed the molded plastic elementary school chair he was sitting in. Mahogany hair, straight and short. He looked my age, maybe a year older, and he sat with his tailbone against the edge of the chair, his posture aggressively poor, one hand half in a pocket of dark jeans.
I looked away, suddenly conscious of my myriad insufficiencies. I was wearing old jeans, which had once been tight but now sagged in weird places, and a yellow T-shirt advertising a band I didn’t even like anymore. Also my hair: I had this pageboy haircut, and I hadn’t even bothered to, like, brush it. Furthermore, I had ridiculously fat chipmunked cheeks, a side effect of treatment. I looked like a no
rmally proportioned person with a balloon for a head. This was not even to mention the cankle situation. And yet—I cut a glance to him, and his eyes were still on me.
It occurred to me why they call it eye contact.
I walked into the circle and sat down next to Isaac, two seats away from the boy. I glanced again. He was still watching me.
I pulled out my phone and clicked it so it would display the time: 4:59. The circle filled in with the unlucky twelve-to-eighteens, and then Patrick started us out with the serenity prayer: God, grant me the serenity to accept the things I cannot change, the courage to change the things I can, and the wisdom to know the difference. The guy was still staring at me. I felt rather blushy.
He shrugged. Patrick continued and then finally it was time for the introductions. “Isaac, perhaps you’d like to go first today. I know you’re facing a challenging time. ”
“Yeah,” Isaac said. “I’m Isaac. I’m seventeen. And it’s looking like I have to get surgery in a couple weeks, after which I’ll be blind. Not to complain or anything because I know a lot of us have it worse, but yeah, I mean, being blind does sort of suck. My girlfriend helps, though. And friends like Augustus. ” He nodded toward the boy, who now had a name. “So, yeah,” Isaac continued. He was looking at his hands, which he’d folded into each other like the top of a tepee. “There’s nothing you can do about it. ”
“We’re here for you, Isaac,” Patrick said. “Let Isaac hear it, guys. ” And then we all, in a monotone, said, “We’re here for you, Isaac. ”
Michael was next. He was twelve. He had leukemia. He’d always had leukemia. He was okay. (Or so he said. He’d taken the elevator. )
Lida was sixteen, and pretty enough to be the object of the hot boy’s eye. She was a regular—in a long remission from appendiceal cancer, which I had not previously known existed. She said—as she had every other time I’d attended Support Group—that she felt strong, which felt like bragging to me as the oxygen-drizzling nubs tickled my nostrils.
There were five others before they got to him. He smiled a little when his turn came. His voice was low, smoky, and dead sexy. “My name is Augustus Waters,” he said. “I’m seventeen. I had a little touch of osteosarcoma a year and a half ago, but I’m just here today at Isaac’s request. ”
“And how are you feeling?” asked Patrick.
“Oh, I’m grand. ” Augustus Waters smiled with a corner of his mouth. “I’m on a roller coaster that only goes up, my friend. ”
When it was my turn, I said, “My name is Hazel. I’m sixteen. Thyroid with mets in my lungs. I’m okay. ”
The hour proceeded apace: Fights were recounted, battles won amid wars sure to be lost; hope was clung to; families were both celebrated and denounced; it was agreed that friends just didn’t get it; tears were shed; comfort proffered. Neither Augustus Waters nor I spoke again until Patrick said, “Augustus, perhaps you’d like to share your fears with the group. ”
“I fear oblivion,” he said without a moment’s pause. “I fear it like the proverbial blind man who’s afraid of the dark. ”
“Too soon,” Isaac said, cracking a smile.
“Was that insensitive?” Augustus asked. “I can be pretty blind to other people’s feelings. ”
Isaac was laughing, but Patrick raised a chastening finger and said, “Augustus, please. Let’s return to you and your struggles. You said you fear oblivion?”
“I did,” Augustus answered.
Patrick seemed lost. “Would, uh, would anyone like to speak to that?”
I hadn’t been in proper school in three years. My parents were my two best friends. My third best friend was an author who did not know I existed. I was a fairly shy person—not the hand-raising type.
And yet, just this once, I decided to speak. I half raised my hand and Patrick, his delight evident, immediately said, “Hazel!” I was, I’m sure he assumed, opening up. Becoming Part Of The Group.
I looked over at Augustus Waters, who looked back at me. You could almost see through his eyes they were so blue. “There will come a time,” I said, “when all of us are dead. All of us. There will come a time when there are no human beings remaining to remember that anyone ever existed or that our species ever did anything. There will be no one left to remember Aristotle or Cleopatra, let alone you. Everything that we did and built and wrote and thought and discovered will be forgotten and all of this”—I gestured encompassingly—“will have been for naught. Maybe that time is coming soon and maybe it is millions of years away, but even if we survive the collapse of our sun, we will not survive forever. There was time before organisms experienced consciousness, and there will be time after. And if the inevitability of human oblivion worries you, I encourage you to ignore it. God knows that’s what everyone else does. ”
I’d learned this from my aforementioned third best friend, Peter Van Houten, the reclusive author of An Imperial Affliction, the book that was as close a thing as I had to a Bible. Peter Van Houten was the only person I’d ever come across who seemed to (a) understand what it’s like to be dying, and (b) not have died.
After I finished, there was quite a long period of silence as I watched a smile spread all the way across Augustus’s face—not the little crooked smile of the boy trying to be sexy while he stared at me, but his real smile, too big for his face. “Goddamn,” Augustus said quietly. “Aren’t you something else. ”
Книга «Виноваты звезды»
Год выхода книги: 2012
«Виноваты звезды» книга, которую сам автор не собирался писать. Его первоначальной целью было создание книги «Сиквел», но в процессе написания получилась «Виноваты звезды». В нее вошли множество глав целиком, а некоторые после небольшой доработки книги «Сиквел». И автор книги «Виноваты звезды» не пожалел об этом. Книга занимает первое место в списке бестселлеров и достаточно долго удерживается в рейтинге лучших книг в Америке. Благодаря этому Джон Грин попал в список 100 самых влиятельных людей планеты от журнала «Time» в 2014 году. Кроме того такое большое количество желающих «Виноваты звезды» читать позволил привлечь внимание кинематографистов к книге. Благодаря этому в 2014 году в прокат вышел одноименный фильм. Прокат фильма только в США собрал более 125 миллионов долларов, данных же о прокате в других странах пока нет. Но бесспорно показ фильма в других страна позволил значительно расширить географию распространения книги и продемонстрировать ее, в том числе и читателю из стран СНГ.
Сюжет книги «Виноваты звезды»
Сюжет «Виноваты звезды» книги разворачивается вокруг семнадцатилетней Хейзел, которая больна раком. Она лишена способности нормально дышать и страдает крайней депрессией по этому поводу. Она практически не общается с окружающими и живет в своем замкнутом мире фантазий и иллюзий. Все это продолжается до встречи с Огастусом, который привносит в жизнь бедной девочки понятие любви. И эта любовь позволяет забыть о тех неизлечимых болезнях, которыми страдают оба подростка и предаться понятным эмоциям, таким как радость, неугомонность, ревность и непонимание. При этом главные герои книги «Виноваты звезды» рядом, и это является лучшей наградой для каждого из них. Но как всегда жизнь вносит свои коррективы в планы людей, особенно тяжелобольных людей.
Количество желающих книгу «Виноваты звезды» купить значительно возросло после выхода одноименного фильма в 2014 году. Он как и книга получил большое количество положительных отзывов как от критиков, так и простых зрителей. Это позволило фильму собрать весьма внушительные сборы в 300 млн. долларов, а также немало способствовало увеличению количества желающих скачать книгу «Виноваты звезды».
«Виноваты звезды» книга на сайте Топ книг
В рейтингах нашего сайта Топ книг «Виноваты звезды» книга представлена сразу в нескольких номинациях. В первую очередь стоить отметить достойное место «Виноваты звезды» книги в нашем рейтинге топ 100 книг. Кроме того произведение представлено в рейтинге лучших книг зарубежной прозы и там занимает еще более высокое место. Что немаловажно интерес к книге «Виноваты звезды» в последнее время только нарастает и в ближайшее время произведение, скорее всего, упрочит свои позиции. Поэтому уже в следующем рейтинге она наверняка будет в первой десятке топ книг.
Виноваты звезды Купить Купить TXT Купить Аудио
«Виноваты Звёзды» – Джон Грин
Рецензия на книгу «Виноваты Звёзды» – Джон Грин, написанная в рамках конкурса «Книжная полка #1». Автор: YanaS.
Моросил дождь… Погода была не очень хорошей. Тёмные, хмурые тучи закрыли всё небо. Оно выглядело так, будто сейчас польёт сильный дождь, загрохочет яростный гром и ударит яркая молния. Не знаю, почему, но мне понравилась эта прогулка. Состояние было таким спокойным, но в тоже время всё томилось в ожидании. Я слышала только небольшой гул, где-то далеко проезжавших машин и стук своего отчётливо бьющегося сердца. Иду я по аллее, гуляю и смотрю на всё вокруг. На улицах города ни единой души, тишина поглотила все звуки, и ты идёшь наедине со своими мыслями:
«Боль хочет, чтобы её чувствовали…»
Никогда бы не могла подумать, что эта книга перевернёт весь мой мир… Каждый день умирают и рождаются тысячи, а может и миллионы человек. Каждый ищет самого себя в этом мире, пытается разобраться и понять Вселенную. Со временем люди перестают замечать радости, маленькие победы, им всего становится мало. Мы проклинаем нашу жизнь, которая дала нам испытать все эти тяжести и трудности. Но мы даже не подозреваем, что упускаем в эти моменты. Каждая секунда, минута, час, день – могут стать последними в нашей жизни…
Подростки, о которых говорит писатель – самые обычные люди. Они лишь маленькая капля этого мира. Несмотря на болезнь раком, Хейзел и Огастус не сдаются, переживают захватывающие эмоции, влюбляются, общаются. Порой бывают настырными, ядовитыми, взрывными и бунтующими. Автор изобразил их естественно – такими, какие они есть. Они не боятся смерти и бросают вызов судьбе. Каждый, кто откроет эту книгу, больше никогда её не закроет. Хотите узнать, что же их ждёт дальше – тогда скорей читайте!
Роман настолько восхитителен, что невозможно оторваться. Он заслуженно получил звание «Лучшего художественного произведения 2012 года». Несмотря на то, что я очень люблю читать ещё ни одна книга мне так не нравилась, как эта. Эти чувства невозможно описать словами. Она бесподобна, совершенна, гениальна! Эта история смешала в себе два жанра – трагедию и комедию. Герои заставляют улыбаться, в каком-то моменте волноваться и даже плакать…
Меня сильно зацепила эта книга. Её невозможно читать без замирания сердца и слёз на глазах! Произведение Джона Грина – бесценно. Да, «жизнь это не фабрика по исполнению желаний», но нужно ценить её. Я пережила все те эмоции и чувства героев – это очень сложно, больно. Многие говорят, что жизнь не бесконечна, но я могу сказать, что это не так! Просто «одни бесконечности чуть больше чем другие». Большинству людей кажется, что время бессовестно их обкрадывает и забирает самое дорогое в жизни. Но на самом деле оно дарит самое ценное, те секунды, радостные минуты и счастливые мгновения. «Мы не можем избежать страданий в этом мире, но мы можем выбрать того кто причинит нам боль». Во всём том, что происходило в жизни этих героев, никто не виноват, никто, кроме Вселенной и звёзд. Пусть, эта книга без хэппи энда, пусть она без волшебства и чуда, пусть она не такая, как все, но именно это и делает её особенной. Джон Грин открыл мне глаза на немного жестокую правду, но я благодарна ему за это…
Книга Виноваты звезды | The Fault in Our Stars
Если не работает, попробуйте выключить AdBlock
Вы должны быть зарегистрированы для использования закладок
Информация о книге
Описание
Иллюстрации
Цитаты из книги Виноваты звезды
Боль хочет, чтобы ее чувствовали.
Мои мысли — это звезды, которые я не могу собрать в созвездия.
Новые рецензии на книгу Виноваты звезды Всего: 4
Комментарии Ответить Читать обсуждение дальше.
Видеоанонс
Взято c youtube.com. Пожаловаться, не открывается
Читать онлайн Виноваты звезды
Другие произведения автора
Одной холодной ночью в самом неожиданном уголке Чикаго вот-вот должны встретиться два подростка. Обоих зовут Уилл Грейсон, и это судьбоносное столкновение изменит их жизнь и поведет по новому и удивительному пути к романтическим порывам и созданию самого потрясного школьного мюзикла на свете. Веселая, трогательная и поучительная история Джона Грина и Дэвида Левитана пронизана душевностью и юмором, благодаря которым оба писателя завоевали любовь многочисленных поклонников.
Новая веселая и нескучная книга от автора бестселлеров «Виноваты звезды» и «Бумажные города».
Вундеркинд Колин Одинец только что окончил школу и пребывает в депрессии. Вместе с лучшим другом Хасаном он отправляется в незабываемое путешествие, которое навсегда изменит его жизнь. Друзьям предстоит пережить удивительные приключения, вывести формулу романтических отношений, бороться, влюбляться, разочаровываться, открыть тайну многочисленных Катерин и, наконец, стать по-настоящему счастливыми.
После почти трехлетнего перерыва Джон Грин написал новый роман для своих юных читателей, и на этот раз книгапо-настоящему способна их удивить.
Повествование ведется от имени симпатичной, замкнутой, невротичной девочки-подростка из Индианаполиса Азы Холмс. Все начинается с загадки. Вместе со своей взбалмошной лучшей подругой Дейзи, Аза решает найти пропавшего миллиардера Рассела Пикетта, обвиняемого в мошенничестве и взяточничестве, за обнаружение которого обещана награда в 100 000 долларов.
С самого начала поиска Аза начинает влюбляться в сына миллиардера, Дэвиса, который, несмотря на шикарные условия (включая особняк с личным кинотеатром), находится на грани нервного срыва. Он все еще не может оправится от смерти матери, умершей девять лет назад, теперь ему приходится иметь дело с исчезновением отца и знанием того, что, в случае его смерти, все его состояние отойдет любимой рептилии.
©MrsGonzo для LibreBook
Похожее
Это увлекательное, трогательное, заставляющее вспомнить «Вторую жизнь Уве» повествование психотерапевта о своей жизни стало настоящим бестселлером во всем мире.
Роман Анне Катрине Боман «Агата» переносит нас во Францию сороковых годов. Пожилой психотерапевт, устав от полувековой практики, собирается на пенсию. Он буквально считает дни до будущей свободы. Но тут к нему на терапию записывается новая клиентка, и стройный план начинает рушиться. Анне Катрине Боман, сама практикующий психолог, непринужденно развинчивает тайные механизмы человеческих отношений и свинчивает их в новые конструкции. Именно за эту непринужденность, присущую «Агате» — маленькому роману о большом чувстве, — Боман и была удостоена итальянской премии Scrivere per Amore, которую вручают произведениям о любви. При всей своей легкости и изяществе роман говорит о глубинных и в той или иной мере знакомых каждому экзистенциальных переживаниях — в частности, о предательски возникающем иногда чувстве одиночества и ощущении бессмысленности абсолютно всего. Неуживчивость главного героя, его метания между свободой и привязанностью к людям кому-то напомнят старика Уве из романа Бакмана, а кого-то заставят вспомнить «Невыносимую легкость бытия» Кундеры. Роман «Агата» переведен почти на тридцать языков.
То, с каким мастерством Владимир Набоков писал произведения на английском языке, буквально завораживало читателей. Их мало интересовал сюжет, они пропускали мимо блестящие метафоры и глубокие аллюзии. Англоязычных читателей впечатлял сам факт того, что иностранец может столь виртуозно владеть чужим языком.
Этот восхитительно красивый, умный и тревожный роман, удостоенный Букеровской премии, прослеживает пересечения судеб четырех очень разных людей, травмированных войной, волю судеб оказавшихся на итальянской вилле в конце Второй мировой войны.
